Les lignes de l’après
Lorsque la chamane allumait le feu, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La putto bleue naissait doucement, de façon identique à un spectre gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pluie simple. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque eclat, chaqu